Dobrou
à direita, enveredou por vias tortuosas. Logo adiante se deparou com um
tumulto. Curiosos examinavam a cena do crime. No chão, incontáveis cápsulas de
diversos calibres de armamento sofisticado. Sangue respingado manchava a parede
áspera e uma poça coagulara na poeira sobre o calçamento.
–
Esse é o destino dos ímpios, daqueles
que cultivam a sabedoria dos homens – vociferava um pardo de camisa social
devidamente abotoada, calça vincada e impecáveis sapatos lustrosos. Empunhava o
Velho Testamento.
–
Mataram um comunista – murmuravam aqueles que examinavam, mórbidos, a cena do
crime.
O
corpo já fora recolhido: não convinha que ficasse exposto ali. Mas esqueceram a
prova do crime: a mochila coalhada de literatura subversiva. “Filosofia ou
sociologia”, cochichavam, alarmados, os retardatários que teimavam na esquina
trágica. O vento quente espalhava as páginas daquelas publicações sacrílegas:
pés piedosos trataram de destruir os impressos satânicos.
Quando
as vozes se ergueram entoando uma oração para exaltar os que apertaram o
gatilho, seguiu adiante. Continuou avançando à direita, envolto na escuridão indevassável
daquela noite. As luzes, fugidias, sequer insinuavam que as trevas compactas pudessem
se dissipar.
Foi
quando quase esbarrou no grupo que se encaminhava para o centro da cidade.
Feições
coléricas, ódio nos olhos vidrados, lábios repuxados por uma raiva indisfarçável.
Eram vários. Empunhavam soqueiras bojudas, camuflavam correntes de bicicleta
nos bolsos largos das bermudas, escondiam afiados punhais nas cinturas, mas os
porretes lustrosos iam entre os dedos crispados. Nem se preocupavam em disfarçá-los.
Iam
caçar travestis no centro da cidade.
Comentavam
que a quantidade decaíra. Mas aqueles iam perscrutar todos os becos e vielas,
varar avenidas, vasculhar as barracas dos camelôs nos calçadões. Se fossem
felizes, no dia seguinte um cadáver desfigurado amanheceria repousando nalguma
montanha de lixo. Quando não achavam travestis, trucidavam prostitutas. Mulher
sozinha – e com as pernas de fora – depois costumava exibir vergões quando se
deparava com uma dessas patrulhas. Várias tiveram o rosto desfigurado.
Ficou
assustado, mas disfarçou o temor. Nas regiões mais desenvolvidas do País, os
perseguidos eram seus conterrâneos, a gente do Norte. Amarrou o passo, porque
nessa noite era temerário reagir. Enveredou por uma rua lateral, discreta,
pouco frequentada.
–
Vai querer o quê? O fumo ou o pó? – Não viu o molecote que emergiu de uma viela
escura, estreita, que exalava um repugnante odor de esgoto.
Não
queria nada e o molecote puxou um velho revólver calibre 38 da cintura: por ali
ele não podia passar. Aquilo tinha dono, só entrava freguês. Gaguejou umas
desculpas e foi se afastando de costas, porque o cano enferrujado podia cuspir
um projétil fatal.
–
... Deu foi sorte. O patrão é da milícia, tá circulando aí. Se fosse ele...
Deu
azar: cinco minutos depois encontrou a milícia numa rua deserta, de matagais intrincados.
Circulavam num carro roubado. Os fuzis despontavam nas janelas. Viajavam
despreocupados, os braços largos pendendo das janelas. Nem pestanejaram, foram
logo descendo, puxando pistolas automáticas, mandando ficar quieto.
–
Documento, documento – gritaram.
–
Que caralho tu veio fazer aqui? Indagaram, depois do exame minucioso dos
papeis. O dinheiro que descansava na sua carteira foi parar no bolso do mais
forte, que mesmo à noite exibia óculos escuros. Na revista, retiraram o
aparelho celular do seu bolso.
–
Tu não é da imprensa, não? – Tirou os óculos e os olhos cintilaram de ódio,
mesmo na noite sem estrelas.
Que
fazer? Insinuou que era conservador. Pacato. Apolítico. Quase um alienado.
–
Dessa vez vamo te liberar. Mas essa área é nossa, tá sabendo? Some !!!
Foi
tropeçando na escuridão e só sossegou quando uma profusão de luzes se insinuou
às margens de uma avenida larga. Nem percebeu que passou pelo trecho de mata
aonde desovavam os corpos dos jovens negros. Às vezes, dois ou três numa mesma
madrugada. Mãos amarradas, sinais de sevícias. Diziam, sempre, que eram
marginais.
A
profusão de luzes conduzia ao gigantesco painel que estampava a imagem do Farol
dos Povos. O Líder sábio de veneração impositiva. O Patriota. O Redentor. E ele
estava lá, reluzente, com o olhar vazio, os lábios insignificantes e os dentes tortos...
...Acordou
com um grito que reverberou pelas paredes do quarto: fora um pesadelo!
Levantou.
Bebeu o resto da água gelada na geladeira. Esvaziou a garrafa. Decidiu beber na
torneira mesmo, encostou a boca, engolia com goles ruidosos. Respirou, arquejando,
o suor escorrendo em gotas espessas pelo rosto.
Foi
um pesadelo. Ou não?
Olhou a cidade plana que se
estendia a partir da janela do terceiro andar. Lá fora, a madrugada densa. E
sentiu, desanimado, que a luz para dissipar aquela escuridão poderia demorar muito...
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